Carbón

Guardaba una vieja fotografía en el interior de mi billetera. Era un momento capturado cercano a algún día de verano tal vez, junto a alguien. No se puede decir un viejo amor, porque no llegó a serlo.
Amar no se trata de gritos. Al menos para mí. No se trata de soñar que la mujer estará en casa junto a su hij@, y el hombre todos los días trabajando para llevar el dinero al hogar. No se trata de soñar a una mujer esclava: lavando - ropa, losa y demases -, planchando, cocinando y sirviendo además al hombre, como si no supiera hacer nada más que trabajar y ser servido.
Amar no se trata de golpes en el cuerpo, el amor no convive con esa especie de comunicación. No se trata de tener sexo, sino hacer el amor - depende de cada quien -, y si no existe amor, entonces no hay para qué forzarlo y gritar.
Gritos, gritos, no de placer, si no de rabia. Por el hecho de no obtener lo deseado. Así es como aquel personaje reaccionaba, así es como aquel hijo de puta actuó. No quiero tener nada que ver con aquel sufrido por la vida, refugiado en la mía, convirtiéndola en esclavitud.
Esa fotografía en la billetera... Estaba simplemente porque olvidé que la tenía ahí, ya que no afectaba el uso de aquella, y nunca lo afectó.
No tenía sentido, y tampoco se lo daría. Por eso es que acabo de quemar esa fotografía. Acabo de llenar la bolsa tan manoseada del basurero.
Carbón... Eras un ser ''negro'' sin colores en la vida, absorviendo la mía.